01:51 

нет, я никогда не научусь писать

Просто Стас.
Wake me up, I'm livin' a nightmare.
школолотизм не лечится. впрочем, как и тяга к мату. :3
нашёл стаааренький "рассказ"
присутствие мата через слово и отсутствие какого-либо смысла :3

- Чува-ак... выходим через 5 минут, соберись, - басист, кажется, его зовут Саша, трясёт меня за плечо.
- Пошёл нахуй. Не видишь, мне слишком хорошо? - в пьяном угаре кидаю в него барабанную палочку. Ну вот, сломалась. А тратить вторую на этого мудака как-то жалко. - Где я?
- Ну ты даёшь... - обиделся, кажется. По голосу чувствую. - Выход на сцену через ту дверь. И только попробуй подвести. Думаешь, нового ударника не найдём?
- Ахаха, олень. Ну попробуй. У тебя такие смешные рога! - смеясь, пытаюсь встать. Не получается, падаю.
- Придурок.

Кто я? И что я здесь делаю?..
Кирпичные стены, на которых висят плакаты различных групп с автографами. На одном плакате вижу себя. Кажется, начинаю что-то понимать.
Рядом валяется шприц. Кажется, пустой. А жаль - без героиновой поддержки мне не выступить нормально. Привычка. Музыка и наркотики часто идут вместе. Распространённый стереотип. Но мне подходит.
В помещение вбегает парень в кожаных заниженных штанах. И как они до сих пор на нём держатся? Люди такие смешные, сука.
- Стас! Твою ж мать! Ты, блять, опять начал?! Всех подвести хочешь? Встал и вышел на сцену! Знаешь, сколько мы добивались этого концерта? Я не дам тебе просто так всё испортить!
На меня выливают кувшин ледяной воды. Придурки, начнутся судороги, и я вообще не смогу играть.
Солист презрительно посмотрел на меня и ушёл. Да встаю я, встаю. Просто мне интересно, кто будет следующим - соло-гитарист или ритм? Неужели менеджер группы? Пригрозит вышвырнуть меня, а потом, не найдя хорошего ударника в нашем Богом забытом городке, прибежит ко мне. Нет, приползёт на коленях.
Героин. Мне срочно нужна доза. Всего одна... подбираю шприц. Кажется, в нём что-то осталось. Пару капель... едва ли от них можно что-то получить, но всё же... делаю инъекцию. Иллюзия наслаждения. Кажется, полегчало. Встаю и иду на сцену.

Концерт проходит хорошо. Впрочем, как и всегда. Местные жители будут рады даже приезду Бибера, что уж говорить о нормальной музыке.
Перерыв. Начинается ломка. Стараюсь взять себя в руки, иначе сдохну от передоза. А это в мои ближайшие планы не входит. До окончания концерта около часа. Только бы продержаться.
Снова сцена. Яркий свет. Кто-то пустил дым. Глаза не выдерживают. Мажу по тарелкам. Ерунда. Барабанщики не лажают, барабанщики импровизируют. Это всем известно. Во всём виноват басист.
Последний форшлаг и удар в тарелку. Кажется, всё. Толпа ревёт, солист что-то говорит. Гитаристы наигрывают одну из песен. Я кидаю палочки в толпу и ухожу за кулисы.

Героиновый рай. Рядом пустой шприц. Кайф. Рядом бегают люди в голубых костюмах и ребята из группы. Что-то говорят. Но я не слышу. Никого нет. И уже не будет. Всё кончено. Только я.
Слышу громкий крик и женский плач. Кажется, это голос моей девушки. Мы ведь расстались неделю назад. Опять тайком пришла на наше выступление?.. Нет, это больше похоже на галлюцинацию. Очередной приход, скоро пройдёт.
- Стас! Нет!
Крик. Улыбаюсь. Темнота. Конец.


@музыка: Послезавтра - Расстояния *раз уж на то пошло, гыыы*

@настроение: я спать хочу

@темы: нытьё, старое

URL
   

F.U.C.K.I.N.G

главная